Одинокие люди

Одинокие люди — наверно им очень легко, в плане свободы. Идёшь, куда ветер несёт,смотришь туда, куда солнце светит, мысли пилотируют в свободном полёте, не касаясь нашей земли. Одинокие люди, они такие преступные, такие особенные, гуляющие. Но внутри на цепи прикованные. Им никто не позвонит, засыпая о них никто, не думает, просыпаясь тем более. Они нужны сами себе, от того они и одинокие. Проходя километры, пробегая опоздания, они не вспомнят ни о ком, и от этого, не остановятся на мгновения, что бы улыбнуться миру. Не оборачиваются, потому что знают, что захотят вернуться. Одинокие люди любят то, что обычно не видно. Быть свободным, всё равно, что убегать от всего с закрытыми глазами, вроде бы и ветер и свежесть, и оковы сорваны. Да только упадём в любой момент, споткнёмся и будем лететь до земли в ожидании удара, боли и крови. А после пары минут одиночества, возни в пыли, грязи и отчаянье, мы всё равно встанем снова и побежим. Хромая на обе ноги и всю голову, с разбитыми в дикость коленями и ободранными руками. И мы будем нестись в своей свободе, покуда не остепенимся, покуда не врежемся на перекрёстке в такого же придурка, покуда не откроем глаза и не поймём для чего они нам, для чего нам сердце и для чего эта странная свобода.